Flores de papel

Eran hermosas

y hasta aroma tenían!

Parecería mentira que ahora,

apretujadas y marchitas,

duerman en el fondo de un cofre.

Aquellas flores de papel que en la mañana,

anunciaban el despertar,

constreñidas y tristes,

con la sola hermosura del amor,

oprimidas en su túnel de olvido,

mueren a la espera de un beso,

de la caricia de una mano, de una sonrisa.

Escoltas del café,

sencillas ataviaban de picardía la escudilla

y sobre la almohada se esparcían

traviesas, infantiles casi…

Olvidadas, mueren de angustia

y como mariposas asustadas,

agotadas de encierro,

al acecho de volver a inaugurar el día,

ser de nuevo rayo de luz

para unos ojos que miran espantados

que sus sueños,

como papeles,

se escapan con el viento.