Vuelan los días,
el tic tac del reloj
en alocada carrera se desliza.
El tiempo fluye intransigente
atrapando sin que nos demos cuenta,
las ilusiones tejidas
en el tenaz peregrinaje
emprendido cada día.
Es un tirano
que sin alternativas,
nos mueve como marionetas,
nos zarandea con frenética fuerza,
dejándonos varados
en mitad del camino,
y quedamos perplejos
al encontrarnos con la noche,
cuando aún el día,
nos envuelve
en su maraña.
Vivo,
Soy la huella de un sueño de dos,
la muestra viva de que amar es perpetuarse.
Existo,
soy el reflejo de lo que lo que existió
y que solo el tiempo y la muerte, dieron fin.
Estoy aquí,
soy como un mapa,
un ADN que se multiplicado
y dividido en células dispersas
que a su vez, podrán fructificar.
Soy solo un eslabón
de la cadena de la vida,
un suspiro alejado por el viento,
una voz que clama por dejar en el eco su esencia,
unos pasos que se pierden en la sombra,
unas manos que afanan
quitando del camino la maleza
para en el día,
hacer del sol mi Norte
y en la noche,
atrapar para mi, los rayos de la luna.
Soy simplemente un corazón
que sabe que un día
o cualquier tarde o noche,
dejará de latir.
La fuerza de tus brazos me subyuga,
el calor de tu cuerpo me enloquece,
te llevo metido en el alma
y el alma me está gritando,
me está tocando la vida,
diciendo puras locuras.
Yo mariposa volando,
transitando en los jardines,
dejando sobre las flores
polvo de mi amor por ti.
Haciendo ver que no oigo,
o que me escuecen los ojos,
para continuar volando
robando aroma a las flores
para dibujar tu nombre.
La ves y tiemblas,
la nombras y se te ve nervioso,
miro tus manos y tiritan,
tus labios al hablar de ella
se vuelven inseguros,
como si tu conciencia
en atrevido gesto de protesta,
te recriminara,
pero tu como si nada,
sigues obnuvilado.
Que extraño filtro
te dio esa hechicera
que ni el tiempo, ni el olvido,
ni tantas otras cosas,
te hacen olvidarla.
Mientras,
aunque no te des cuenta,
la rosa de mi amor,
se desvanece
en el cauce del río
Mis Vendimias, fue premiado con el Primer Premio en el renglón de Cultura, en
Es una cosecha por la que tengo que agradecer a todos mis seguidores, a todas las personas que se mantuvieron durante un año, visitando Blogueros de Sevilla, para depositar su voto por nosotros.
Gracias de corazón, españoles y dominicanos que en mayor medida, me favorecieron con ese voto cada 72 horas que hizo que Mis Vendimias se mantuviera entre los diez primeros lugares hasta el final.
Premios Blogour fue ya una realidad que la recién pasada noche del jueves 27, se hizo tangible con
Mis Vendimias, recogió esa noche el fruto de la cosecha de este año que ha pasado donde desde el inicio de afiliarse a Blogueros de Sevilla, se mantuvo durante todo 2010, entre los diez primeros puestos.
La sala Joaquín Turina de Cajasol, fue el escenario donde los blogueros de Sevilla irrumpieron en una noche bendecida por un leve rocío de lluvia como una premonición de que también este año habrá una excelente cosecha.
Debemos congratular la idea de Fernando García Haldón y José Santos, los emprendedores jóvenes creadores de Blogueros de Sevilla, cuya iniciativa ha recibido el éxito que culminó con la primera Gala de entrega de Premios, el esfuerzo de los fundadores de Blogueros de Sevilla, es un hecho que no solo los blogueros deben reconocer, sino también la ciudad de Sevilla.
Además de los premios a los blogs, en las categorías de Cultura, Actualidad, Fiestas, Deportes, Personal y Tecnología, fue presentado el Premio de novela, este renglón, aunque fue dado a conocer al final, fue premiado y en la misma gala se hizo la presentación de la novela.
Blogueros de Sevilla, puso en circulación esa noche,
Felicidades Blogueros premiados!
Hoy estuve en el sitio donde habita el olvido,
allí donde tu nombre escrito está.
Que solo estás, que triste!
eres de esa esquina un mudo vigilante
y pensarás sin duda,
que te han olvidado.
Hoy es tu natalicio,
Dicen los políticos de nuestra tierra
que te harán homenajes,
que te llevarán flores
y allá en la primera Catedral
de América,
la liturgia repetirá tu nombre.
Hosanna alma pura,
toda la gloria es tuya
y sin embargo,
no respetan tu nombre,
y aunque de hipocresía llenos
hoy en tu día, se diga que te honran,
es mentira Duarte,
no creas en palabras que vuelan con el viento,
si te respetaran,
tu tierra, nuestra tierra,
y la bandera que nos diste,
no se hundirían,
ni los hijos de la nación que creaste,
se expatriarían porque mueren de inercia
en su propia patria.
Porque no valen nada mas
que cada cuatro años
para dar su voto.
Hoy en Sevilla tu busto está desierto,
vacío de flores, mas frío que un glacial.
Tan solo como tantos dominicanos
dispersos por el mundo,
porque en su tierra, en nuestra tierra,
si no los mata la indolencia de los gobernantes,
sucumben en un mar de indiferencia
y desesperados, se suicidan.
¡Vid, olivos, almendros, madroños y romeros!
Naranjos, pinos verdes.
y fundido en mi piel,
me enervaba un aroma de azahares… …
De marisma en marisma iba volando
y en un instante,
mi cuerpo se convirtió en luciérnaga iluminada por
los rayos mortecinos del sol,
en el fondo de un pantano.
El astro se despedía y en su ocaso,
una escena de amor se dibujaba… …
Un rincón en la lejana playa,
viento y silencio, arena, mar,
dos amantes estremecidos ante el impudor
de sus cuerpos desnudos.
¡El sol se metía entre el agua y la violaba!
subían remolinos de espuma,
amalgamando un arco iris de colores
que la mar reflejaba,
era un estallido!
Un frenético orgasmo de pasión y locura.
El astro se ocultó y el agua quedó inmóvil,
poseída de calma y embeleso, se sumió en un sopor.
¡Yo a la orilla, temblaba!
Humedecida por la sal de una ola
que me dejó vestida con mi piel,
quedé inerte, aterida,
mirando trémula,
que ante mis propios ojos,
la mar y el sol hicieron el amor.
Me alejé avergonzada,
corrí por el sendero irradiado de luna.
La noche me envolvía,
penetré en su sombra,
el campo y sus rumores, el refugio, el vino,
el olor de un jazmín que florecía.
Las aves me arrullaban con sus trinos,
un balcón en penumbras me atraía,
caminé hasta allí
y tras una cortina de gotas cristalinas de rocío,
me rendí a la vendimia… …
¡Tocaba las estrellas!
Olía a besos y embriagada de amor,
enardecida,
del sol y la mar seguí el ejemplo,
rodaron por mi cuerpo las uvas del placer
y una por una, con deleite las comí… …
Después volvió la calma y silenciosamente me dormí…
Así te evoco Andalucía, viendo morir el sol,
temblando yo de amor, entre tus campos,
y hoy lejos de ti, muriendo de nostalgia.
Increíble! Un año ha pasado ya, desde que Blogosur, creó Blogueros de Sevilla con la idea de agrupar los blogs de Sevilla.
Tenía que ser en Sevilla, puerta de Andalucía y desde la antigüedad, puerta de España hacia el mundo, donde surgiera la iniciativa de reunir las diferentes categorías de blogs.
Blogosur Comunicación S.L., es Blogueros de Sevilla, el primer directorio donde aparecen las bitácoras según su categoría, personales, tecnología, cultura, actualidad, fiestas, deportes, son los apartados que lo componen y dentro de éstos, un variado abanico donde poder elegir lo que mas atraiga a los internautas.
Con el paso del tiempo, se cumple la meta propuesta y dentro de una semana, justo este próximo 27 de enero, será la entrega de premios del concurso en
En esta I Edición de los Premios Blogosur, serán galardonados los mejores Blogs de Sevilla y Provincia afiliados.
Será una gala patrocinada por el Exmo. Ayto. de Sevilla, donde se entregará a los asistentes,
La gala contará además con una destacada participación musical a cargo de
Destacadas personalidades de la provincia, se darán cita en
Ya lo saben sevillanos/as, este próximo jueves 27, la cita será a las 20:30 h. en dicha sala, de la calle Laraña, para acompañar y premiar no solo a los blogueros cuya categoría los hace merecedores de algún premio, sino también, enaltecer la iniciativa de los creadores de Blogosur, dueños indiscutibles del éxito de este primer portal de blogs de Sevilla.
Hay un ladrón,
un ratero de sueños,
cleptómano de almas,
que sorbo a sorbo
se bebe mi existencia.
Es un viento silente,
apenas un efluvio
y sin embargo,
deja efectos de huracán.
Un vendaval
que me oprime el corazón
y hace hervir mi sangre.
Un no se que,
que me deja sin palabras,
sumando primaveras
y restando inviernos,
sin mirar el espejo,
sin contar las palabras,
queriendo percibir,
más allá de lo que no se ve.
Para quererte,
hay que entenderte,
odiarte,
no mirarte siquiera,
o amarte como eres.
Yo te amo,
sin porqué, ni de donde,
sin pensarlo,
me nació simplemente,
odiarte no podría,
aunque dicen
que amor y odio
son flores de una misma rama,
no lo creo,
blanco es siempre blanco,
negro es oscuridad,
gris es la mezcla
y el amor es puro,
se ama, o se odia,
sin medida,
sin preguntar porqué,
cuando o dónde.
Su trayectoria fue mundial, era un genio de la composición, un mago batuta en mano que paralizaba la respiración con su elegante manera de dirigir una orquesta.
Maestro de festivales, creador de temas que hoy en día constituyen la leyenda de una generación soñadora que veía en la música un pasaporte que estrechaba nexos entre pueblos lejanos y cercanos.
Augusto Algueró, el caballero de la inspiración, ha muerto hoy en su residencia de Torremolinos, Málaga, 76 años de vida fecunda dedicada ala música.
No creo que nadie desconozca su nombre, pienso que todos alguna vez, habremos canturreado las notas de alguna de sus canciones.
Inolvidables temas en voces de intérpretes que llenaron toda una época de fantasía, ilusiones y sueños, cuantas parejas se habrán enamorado al compás de su música, mas de una generación ha transcurrido desde los famosos festivales que atravesando mares, viajaban por el mundo derrochando sueños.
Fue en Barcelona donde vio la luz del mundo por vez primera, el 23 de febrero de 1934, pero su arte le llevó a ser conocido en todos los continentes.
Allá en otras dimensiones misteriosas, mágicas tal vez, Algueró continuará marcando un, dos, tres y sacudiendo la batuta, su música estremecerá las alturas atravesando el éter para llegar a la tierra como un rocío de fina escarcha que se posará sobre las rosas para volver al mago de la compasión como un testimonio de que su recuerdo no perecerá.
Todos somos capaces de tararear sus canciones, que forman parte del imaginario sonoro de varias generaciones españolas. El autor de temas como Tómbola o La chica yeyé fallecía en su residencia de Torremolinos (Málaga) a los 76 años, como consecuencia de una parada cardiorrespiratoria mientras dormía. Toda su vida profesional estuvo dedicada a la música, siendo compositor, arreglista y director de orquesta.
Augusto Algueró ocupaba un lugar muy importante en la historia de la música española. Compuso temas que siempre se recordarán, como Noelia, y puso música a películas como Pepi, Luci, Bom y otras chicas del montón o Torrente, el brazo tonto de la ley. A sus 76 años, el corazón le dejó de latir mientras dormía, y fallecía en su residencia familiar de Torremolinos (Málaga).
La capilla ardiente con sus restos mortales se instalará este lunes en la sede madrileña de
Nada soy,
no tengo nada?
Como el invierno frío,
aterido mi cuerpo,
busca en vano el calor.
Que tengo?
Equipaje de sueños,
maletas de ilusión,
sentimientos.
Son válidos?
Quien soy?
La que se mira al espejo
cada día y hurgando el cristal,
busca ver reflejada la vida.
Éste, aquel, los de allá
y los de más acá,
cada cual a lo suyo,
cada quien su vida.
Y yo, que espero?
Circunstancias, palabras
que penetran mas allá de la piel,
me rompen, me consuelan, me espantan.
Esa soy, hoy, mañana,
Igual que siempre, la misma.
Soy la que vive sin llegar a una orilla,
la que intenta encontrar la llave
que abra la puerta de mil espacios
que se cierran.
La que va y viene y sobre una ventana,
dibuja alas que no vuelan
y atándolas a su cuerpo,
va rodando caminos
proyectada a las nubes
pretendiendo lograr dimensiones inéditas,
inventar la palabra precisa
que me convenza
y me haga entender la vida.
Soy la que fui,
la que seré mañana si llegara,
aquella que a la tarde viste color de rosa
para que llegando la noche,
no la alcance su sombra.
Tu eres mis ojos,
Yo los tuyos,
Yo una página en blanco,
Tu un pincel que dibujarás en ella
Una historia, la nuestra
La que empezamos a escribir,
Con interrupciones
que convertían en borrones
esta crónica que pretendemos
pintar color de rosa, alejada del gris.
Una gota de lluvia
Una gota de lluvia pendía de mi ventana,
se quedó reflejada en el cristal,
temblaba!
Parecía temerosa
y tenía razón,
era una atrevida!
Una gota de lluvia
que a oscuras, iluminaba un círculo
que en medio de la noche
a intervalos, parecía una estrella.
Una gota de lluvia
que parecía una lágrima,
una perla escapada del océano,
un lucero que siendo luz,
entre tinieblas siente miedo.
Cualquier cosa me detona,
una palabra, una mirada,
una lágrima.
Cualquier cosa me hace estallar,
un gemido, un beso, una caricia,
la queja de mi alma,
el grito que se aglomera en mi yo,
la libertad que me posee,
el vuelo de un gorrión,
una estrella
que parece cercana y está tan lejos!
Cualquier cosa me abate,
una mentira, la injusticia,
una pose, la palabra fingida.
Cualquier cosa me rompe,
adioses, desengaños, excusas.
Soy humana.
La niebla se apodera de la tarde,
se posa en el balcón y toca en mi ventana,
ella no entiende que mi corazón es de sol,
que mis sentidos rechazan su frío,
que no quiero verla,
ni sentirla habitar en piel.
Márchate ya,
Deja libre el espacio para que la primavera
pinte de luces el horizonte
y revienten los colores en la acuarela del día.
Habita en los glaciales,
Soy mariposa que irradiada de luz, vuela
cruzando el sol,
rosa encendida de tropical fragancia,
sirena rebelde que no miente en su canto.
Caracola que guarda el secreto de candente arena,
azul de mar que derrocha en espuma
abrasador orgasmo de olas jadeantes.
Tras de mi, la noche,
la luna me seguía
y temerosa,
mis ojos de ella, no se desprendían.
Me irradiaba su luz
y yo quise pensar que
ya las noches negras habían terminado.
Enamorada de Sevilla, me convertí en una pertinaz perseguidora de todo cuanto mencionara ese nombre, he olvidado los detalles que me llevaron a Apoloybaco, así como también los años que hace que mantengo una conexión con esta Asociación sevillana, lo único claro en mi memoria es, que atrevida como soy, escribí a Apoloybaco preguntando si siendo dominicana y sin residir en Sevilla, podría asociarme, me respondió Antonio Vázquez, dando su venia para que yo me uniera, luego también inicié también, esporádicos contactos con Vicente Sanchís, desde entonces, me siento unida a esta Asociación Cultural, entrañable en mis afectos por ser junto a Noches del Baratillo, de las primeras instituciones sevillanas que abrieron sus puertas a una desconocida extranjera que proclamaba por doquier su apego por la capital andaluza.
Bueno, bueno caballeros, que pasa con las damas de
Los romanos como muchas otras veces, son los que nos han heredado costumbres arraigadas hoy que forman parte de las raíces de nuestros pueblos.
Al roscón de Reyes por ejemplo, no hay que buscarle el origen en la historia de los Magos de Oriente, porque es una reminiscencia de las Saturnales, unas fiestas celebradas por los romanos en honor del Dios Saturno, al inicio del solsticio de invierno y para festejar, se consumían unas tortas redondas hechas con higos, miel y dátiles.
En el siglo III, fue que se inició la costumbre de esconder dentro de la masa de la rosca un grano de haba seco y quien lo encontrara, era designado rey de reyes durante un período casi siempre muy corto establecido previamente.
La costumbre llega a nuestra época con la debida evolución que el tiempo siempre ocasiona.
El roscón de Reyes hoy en día es una costumbre en todos los pueblos de España y desde principios de enero, podemos encontrarlo en los lugares de expendio, las frutas confitas que le adornan, simbolizan las joyas de la corona y dentro de cada roscón, se esconde un objeto deseado por todos los que alrededor de una mesa comparten el delicioso roscón, aromatizado con agua de azahar, lo que le da un toque característico.
Pero esta costumbre no es exclusiva de España, también en Portugal, México y Argentina, se consume un sucedáneo del postre, cada país, da un nombre especial a su tradición.
Lo cierto es que la costumbre en estos y otros países de América, de degustar el roscón, rosca, rosco o como quieran llamarle, es netamente una costumbre legada por España desde los primeros tiempos del descubrimiento.
El día de Reyes es casi mágico, sobre todo para los niños, pero también lo es para los adultos que contagiados por la alegría de los peques, se dejan llevar por la algarabía de los regalo, de los roscones y caravanas.
Casi seguro este día de Reyes, los hogares españoles tendrán sobre su mesa un humeante chocolate acompañando una porción generosa del delicioso roscón.
Buen provecho y feliz día de Reyes, España, Europa, América, todo el universo que conmemora estas fiestas Cristianas.
