Donde el cactus es una piedra más de los caminos y reverbera el sol y la noche es irradiada por estrellas que parecen caer sobre la blancura de los jazmines que pueblan mis recuerdos, allí empecé a soñar.Soy un latido más de una ciudad que es un corazón, dos cielos me cubren, el propio y otro que el amor me ha dado: Sevilla, una ciudad pasión y melodía.Escritora de muchas letras que no siempre tal vez son leídas, pero escritas con mucho corazón, con ellas edifiqué estas vendimias, anhelando encontrar la mejor cepa y recoger la cosecha más selecta.Soñadora, edificadora de utopías, romántica, idealista y otras circunstancias desfasadas, no me importa, ¡Escribir es mi pasión!

martes, 31 de enero de 2012

Llévate el frío!



Ya te vas enero,
al fin caramba,
tienes una especie de estigma,
es innegable  que eres futuro,
sin embargo,
también es cierto
que siempre vemos en ti,
un freno, una muralla, una espera.
esperarte es para unos, alegría,
desatas desafíos para otros,
eres recuento, facturas, pagarés.
Ay enero, que bueno que te vas,
deberías llevarte el paro y algunos expedientes
y debates que nos atosigan,
tendrías que llevarte algunos botellones,
el lío de la Pelli, el frío,
llévatelo contigo por favor,
en fin enero, que ya te vas
y te marchas así como si nada,
después de armar la tremolina,
con tu carita limpia,
dejándonos enredados en tu cuesta.
  
  
  
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domingo, 29 de enero de 2012

Bienvenidos!!





Mis Vendimias hoy ha recibido visitas de 19 países: España, Italia, Suecia, Hungría, Bélgica, Serbia y doce países de América: México, Estados Unidos de América, Perú, Argentina, Colombia, Venezuela, Dominicana, Ecuador, Guatemala, Costa Rica, Haití y El Salvador.
Gracias amigos del mundo por brindar conmigo, la copa de la mejor cosecha que reservo para quienes traspasan este umbral bordeado de vides donde vibra la poesía, la emoción, la añoranza, la vida!
Un abrazo desde el fondo de mi corazón.
Hasta mañana, shisssssssss, silencio, ya es madrugada en esta parte del mundo, lindos sueños a los que duermen ya, buena noche a los del otro lado del océano donde en este momento empieza la noche.


Abrazos
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Una Rosa...


 
De mi jardín,
la rosa más selecta,
la guardé para ti,
lo importante no es cortar,
sino saberlas tocar,
 sin que se escape su aroma.
No puede ser jardinero
quien no tiene en sus manos
magia para cosechar,
hortelano es sin duda,
el que cortando la rosa,
conserva intacto el rosal,
y con mano avezada en caricias,
hace brotar el perfume
y la rosa agradecida,
le hace dueño de su aroma.
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sábado, 28 de enero de 2012

Ven!!


Ven, esta noche quiero amarte!
Juguemos al amor,
si acaso estuviese dormida,
no me acaricies en sueños,
despiértame!
Juega con tu mirada
y déjala caer donde más te motive.
No tengas miedo,
Me quedaré en silencio,
si acaso se movieran mis labios,
será para pedirte que me beses.
Me dejaré llevar por tu pericia,
serás el protagonista,
creador de emociones,
Inventor de pasión.
Ven,
necesito que juegues con mi cuerpo,
y al final, proclamarte,
Premio Nobel,
fogoso amante
creador de caricias,
que mi cuerpo desquicia de pasión.
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viernes, 27 de enero de 2012

Adiós a Perejil


  

A veces se hace tarde para un homenaje, por una u otra razón, desidia, ingratitud, falta de tiempo, no siempre se rinde el debido reconocimiento a quien ha sido un agente difusor de su pueblo y ha levantado la bandera de su tierra.

Sin embargo no importa que se haya marchado antes de recibir el homenaje, su galardón de Hijo Predilecto se lo lleva consigo, porque se lo ganó a puro coraje y porque su gente así lo reconoce.

La saeta y el flamenco lloran la partida de un hombre en cuya voz corrieron la gran bohemia, bajo el tímido sol bordeado de invierno de este viernes, ha partido “El Perejil”, el onubense oriundo de un pueblo con aroma de licor, el mítico hijo de Manzanilla, cuasi galardonado por su Ayuntamiento, que humilde el cantaor que quiso despedirse antes del homenaje.

José María Blanco, (Pepe), era su nombre, había nacido en 1945 y fue un aguerrido vencedor de certámenes, así inició su camino por el cante, obteniendo en 1970, un premio que le llevó a grabar “Flamenco 70”, su primer disco.

Sus cuerdas vocales desde entonces cantaron con furia, con decisión, con arrojo, era el predilecto de los contertulios de “El Quitapesares”, la taberna de Santa Catalina y de otros lugares en los que su voz era aplaudida.

Cantó flamenco, saetas, fandango, sevillanas y villancicos, dejando además recogidos en un libro, parte de su gran repertorio de anécdotas “Ocurrencias de Pepe Perejil”.

El auténtico “Pata Negra”, sevillano por contagio, el “Hijo Predilecto” de Manzanilla, nos dice adiós en un día que pasará a la historia de ese arte popular e inolvidable, su nombre siempre será recordado en sus tabernas, en la calle, en esa bohemia cutre donde se encuentran siempre esos personajes pintorescos que inventan la historia de los pueblos, una historia más original, sincera y auténtica que la coloquial y elitista que se suscita en los grandes salones de la alta sociedad.

De pie, con una sonrisa y una plegaria por aquello de que la oración es un bálsamo que limpia el espíritu, digo adiós a Perejil, quien desde otra dimensión vislumbrará su casa de la calle Álvarez Quintero y desde los alrededores de su Quitapesares, rondará invisible y de vez en cuando, sin saber de donde, ni como, su voz hará que mas de uno, pronuncie su nombre.
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jueves, 26 de enero de 2012

Del Caribe a Andalucía


 

Sin darme cuenta,
mis palmeras se trocaron en olivos,
mis jazmines se volvieron azahares,
mis limoneros viñedos.
De repente, mi Norte, se tornó en Sur
y mi eterno verano, de invierno se contagió.
En nueve horas de viaje calculaba con mis dedos,
seis horas que naufragaban en el medio del océano,
mi sangre aún se resiste, el frío me está calando,
entre añoranzas de olores, de ternuras y colores,
de sabores y de amores, presa mi alma se encuentra
se debaten en mis venas el calor de mi Quisqueya
con el color andaluz.
Por vino, cambié el ron,
por cafelito el café, por tapas la picadera,
merengue por sevillana, tambora por castañuela,
pelota por el balón.
Tengo en cada dedo una herida,
no acabo de aprender a cortar
lo que mas me gusta de España: el jamón,
no por Dios! Que digo, lo que mas amo de aquí
es a quien me está contagiando de andaluza.
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martes, 24 de enero de 2012

Carta a Martha



Hola Martha:

Te preguntarás quien soy y porqué te escribo, no nos une ni la tierra y es evidente que por mi estilo, notes que no soy de aquí.
Coincido contigo, si es que lo has pensado, que nada nos une, sin embargo, algo hay que me acerca a ti, es mi condición humana, lo hago además como mujer, madre, hija, hermana, circunstancias que nos acercan, aunque nunca nos conociésemos.
Perdóname por esta misiva, no pretendo perturbar tu paz, ojalá que allí donde te encuentres, no existan fronteras, que no haya ni extranjeros, ni inmigrantes, solo almas iguales que transitan en un mundo de luz.
Tres años ya que no estás, se me crispa la sangre solo de pensar en el dolor de los tuyos y mi piel erizada es el reflejo de la angustia que me produce la cadena de sufrimientos que desde que te fuiste, padecen tus padres.
Sin atreverme a ponerme en la piel de tu madre, puedo entender su dolor sintiendo a la vez, profundo respeto y admiración por la valentía que irradia, no toda madre resiste el abatimiento a que ha sido sometida.
Eres la mejor evidencia de que cuando traspasamos la barrera entre vida y muerte, no somos dueños de nuestros actos, existiendo solo en un estado espiritual que nos imposibilita ejecutar nuestra voluntad, porque de no ser así, de alguna manera, habrías indicado a tus padres, donde está tu parte material, habrías podido decir si realmente el gran río de tu ciudad arrulló tu cuerpo mientras tus verdugos se deshacían de él, o quizás una lluvia de rocío, lavó tus heridas, cuando te dejaban en alguna pradera.
Si pudieras, habrías indicado a tu entrañable abuelo dónde buscarte, a tus padres y hermanas donde está tu cuerpo blasfemado por unos malditos renegados que cometieron contigo, la mayor imprecación que mentes diabólicas puedan urdir.
Descansa Martha, cierra tus ojos y duerme tranquila y si acaso tuvieras un minuto de libertad y pudieras levitar sobre una estrella, ilumina con ella por un instante a tus padres y ojalá que ese rayito de luz, pudiese indicarle, donde está tu cuerpo, ellos van a recordarte siempre, pero sabiendo que el cuerpo de su pequeña está protegido, también ellos podrán tal vez, dormir sin tantos desvelos como casi estoy segura que tienen, desde que te fuiste.
Sabes? Es invierno, he rescatado para ti sin embargo, el aroma de todos los azahares de tu tierra en primavera, lo dejo disperso, para que el viento lo eleve al éter y te llegue como un efluvio que simboliza el recuerdo y amor de tanta gente que quedó triste por ti, aunque como yo, no te haya conocido.
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Recuerdos

 
Una huella, una sombra,
semillas germinando en todos los caminos,
una flor deshojada,
unos pétalos
que marcan una página en cualquier libro.
Unas manos levantadas diciendo adiós,
el timbre del teléfono, una tarde cualquiera,
a veces una foto marcada por el tiempo.
El vaho de la tierra cuando llueve,
el olor a café,
viento, sonidos, risas, llanto, voces…
el rumor de las olas en una caracola,
así son las memorias
que llevamos grabados en el alma,
son recuerdos de allí, de acá,
aferrados a la esencia.
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lunes, 23 de enero de 2012

Gime, llora?


Cuando la tierra tiembla,
que dirá, cual será su mensaje?
Respira acaso?
Suspira o lacerada por nosotros,
gime, llora estremecida?
Cuando tiembla la tierra y se subleva,
que nos quiere decir?
Advertencia, sanción, castigo?
Dolerá a la tierra nuestra inconciencia?
La tierra estremece sus cimientos
y nosotros como hojas al viento
en su fragor volamos
y cobardes corremos a suplicar
un perdón que olvidamos,
antes de que la tierra,
retorne a su sosiego.




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domingo, 22 de enero de 2012

Fronteras



 
Límites y fronteras
como grandes murallas
contienen ilusiones y sueños,
lejos queda la tierra
y aferrados a ella,
muchas veces quedamos,
como si fuese un faro que a distancia,
ilumine caminos.
Se apagará la luz,
cuando cada mirada se pierda en la tiniebla,
cuando silencie el grito
y junto con el último aliento,
se marche la esperanza. 
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viernes, 20 de enero de 2012

Etta, una voz que calla


 
El 25 de enero de 1938, nacía Jamesetta (Etta) James, catalogada entre las mejores cien cantantes de su género.
Hoy, días antes de llegar a su cumpleaños número 75, ha muerto esta mujer de voz prodigiosa, lamentablemente se dejó envolver en la trama que a veces atrapa el camino de los famosos y cayó en la adicción a la heroína, aún así, sus éxitos musicales, continuaban sin mengua.
Etta James falleció en un hospital de California, acompañada de su marido, Artis Mills, y sus hijos. En 2010 se le diagnosticó leucemia y sufría de demencia senil y hepatitis C.
Referencia indiscutible de artistas actuales era un mito para los amantes del jazz, Etta James, que mezcló pop, soul, jazz o blues tardó décadas en ser reconocida por la industria como la voz que fue y como demuestran temas tan escuchados y aclamados como “At Last”.
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Ay esas manos!


 
Mi cuerpo es una isla
y tus manos son,
un barco que navega en mi mar.
Tus manos trazan en mi piel,
un mapa que transitas,
bajas, subes, te detienes, te vas.
Ligeras, atrevidas, inocentes,
circulan por mi piel y me estremecen
son un volcán, dos olas que revientan
dejando tras de si,
una estampida  de rugidos.
Ay esas manos traviesas me desquician.  
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miércoles, 18 de enero de 2012

El tirano del tiempo


Estaba en medio del caos y algo dentro de mí se negaba a admitirlo.
Detente! Exclamé en un grito subliminal, mas hablaban mis ojos que mi boca, sabía que debía reaccionar y sin embargo, me sentía tan cómoda en la inercia, que parecía que el mundo se detenía ante mi.
El  tic tac del reloj martillaba mi cabeza y entendí que había llegado el momento de asumir que el tiempo no se detenía, al contrario, pasaba sobre mí dejándome marcada. 
Habiendo querido edificarme un mundo de irrealidades, imaginé que ganaba la batalla al día a día, tarde me di cuenta de que era yo quien sumida en un limbo, cuasi rozo los linderos de la locura.
El tiempo no es un reloj, no es un día ni una noche, no es una vida, un viaje, una poesía. Es la suma de todo y no es nada, es una huella que se marca en la conciencia y la tambalea.
Hace de nosotros unos títeres que bailamos a su ritmo, deja en cada uno un sello indeleble, siendo a la vez tan sutil, que cualquiera diría que se detiene y nos acompaña, pero es inamovible, ni va, ni viene, nos hace ir y venir.
Mil veces podríamos decir que el tiempo pasa, es posible que mientras queramos consolarnos pensándolo, escuchemos su risa, que como se ríe el viento? Cuando el destello de un relámpago estremece el espacio, cuando el viento se enreda entre las ramas de los árboles y los lastima, cuando somos sacudidos por una descarga de angustia y lágrimas incontenibles brotan de nuestros ojos.
Cuando por algún motivo somos heridos por el infortunio,  como un consuelo, pensamos que con el tiempo, nos sentiremos mejor, porque el tiempo, “cura” las heridas, lo cierto es que para muchos, el tiempo es suficiente para olvidar, pero a la vez, en solo un instante, somos catapultados al olvido.           
Confluyen en el universo, tantas y tan diversas pasiones, que el elemento tiempo es la mejor excusa para permanecer estáticos cuando lo que complace es la apatía, el tiempo actúa también como catarsis, cuando en realidad, nos convierte en sus esclavos.
Amigo para unos, adversario para los demás, algunos creen usarlo como lenitivo, la verdad es que aunque aparentemente cura heridas, es en la mayoría de los casos, el que infiere heridas tan sangrantes, cuando se ensaña y cae sobre nosotros dejando cicatrices que cierran en falso.
El tiempo no pasa, es una falacia pensarlo, somos nosotros los que obligados por su prisa, somos pasajeros de una alocada carrera, llevando un tren de vida que nos agota y nos obliga a volar sin alas por un laberinto donde vamos dejando girones de piel a cada paso.
La vida es demasiado temporal, somos como mariposas fugaces libando el néctar de una existencia que a muchos sabe amarga, creemos que si nos obstinamos en “alargar” el tiempo, seremos más prósperos, cuando lo que deberíamos es explotar al tirano del tiempo y disfrutar a plenitud de la vida, lo que ella nos permita.  
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Hasta siempre


 
Búscame,
aún cuando te cuenten que no estoy,
si supieras acaso q1ue he marchado,
no detengas tu búsqueda.
Aunque se sequen los últimos pétalos
de aquella rosa que cortamos juntamos,
por favor no te canses.
Agotaré mis fuerzas,
tendré listo mi equipaje,
para cuando tu llegues, irme contigo.
Búscame,
no te agotes en tu afán,
tu por tu lado has la labor de encontrarme,
mientras yo trato de encontrar el camino
que me lleve a tu lado.
Hasta siempre y por siempre,
honremos la promesa de encontrarnos.  
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lunes, 16 de enero de 2012

Misterios!


 
Los pueblos que se han sido escenarios de guerras, por una u otra razón quedan marcados siempre. La Guerra Civil Española no fue la excepción, en toda España dejó huellas de dolor y espanto, muchas ciudades en las que se produjeron sangrientos episodios, permanecen aún bajo el sello de aquellas tragedias.
Varios pueblos de Andalucía, guardan entre sus peores memorias, episodios de sangre que han suscitado historias reales y como sucede en estos casos, muchas de ellas se convierten en leyendas, otras se mantienen envueltas en un manto de misterio que concita tanto el interés, que con el paso del tiempo, se han convertido en llamativas atracciones.
El caso de los refugios almerienses, es uno de tantos episodios que por su connotación verídico, reviste más interés.      
Los 52 bombardeos por mar y aire, dejaron un alto saldo de muertos y heridos, ante tal balance, se construyeron unos refugios buscando proteger en ellos, a la población civil de los ataques, es precisamente en estos refugios, donde se producen una serie de circunstancias misteriosas.  
Perderse en la belleza paradisíaca de la provincia de Almería, proporciona mil posibilidades de disfrute, desde el desierto de Tabernas, sierras, montañas, hasta sus paisajes increíbles, sus playas y arrecifes, Almería es una zona privilegiada arrullada por el rumor del Mediterráneo y si a todo esto sumamos el misterio que envuelve a sus refugios, tenemos la suma de una estancia inapreciable.
Las apariciones de la Virgen de los Dolores, es una de las historias más conmovedoras, otras historias que giran en torno a crímenes cometidos durante la Guerra, tienen como escenarios cortijos, aldeas y comarcas almerienses, todas ellas forman parte de la historia que se vivió en España durante ese período del que a pesar de los años, los sobrevivientes y las crónicas narran el terror padecido. 
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Casi todo!


Ni amor ni besos,
ni pasión ni olvido,
casi nada, casi todo.
Caricias perdidas en la nada,
confundidas entre ahogados suspiros,
recuerdos o ficciones,
realidades o mitos.
Corazones que a gritos,
claman amor, miradas...
Historias de amores que sin irse,
permanecen perdidos.  
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domingo, 15 de enero de 2012

Quimera



 
Un largo viaje,
volar tocando el cielo,
o caminar sobre una ola.
Evadirme,
dejar que escape el alma
y en su vuelo,
ir marcando la huella de llegadas y adioses,
amores, desamores, abrazos y rechazos.
Escribir en el aire la verdad de la historia
que jamás se ha leído.
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sábado, 14 de enero de 2012

Total


 
Total, si la vida es tan corta,
si es apenas es un jadeo,
un estremecimiento.
Si dura un sueño,
un instante,
una vida?
Si de todas maneras,
mas tarde, o tal vez un instante,
este, ese, aquel o yo,
marcharemos, adonde iremos?
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jueves, 12 de enero de 2012

Cancionero Íntimo


Solo dos veces?
Seguro que las miradas sobrepasarán su expectativa.
Barbeíto, el escritor de letras especiales, acaba de salir del paritorio de su último vástago literario.
El escritor, humilde como parece ser, aspira a que alguien lea dos veces su obra, me parece que se queda corto, porque según se nota, tiene más seguidores que cualquier cantante de moda y éstos son celosos guardianes de su “líder”, seguro que mas que uno leerá estos poemas que prometen llevarnos por un camino de ingenuidad y desvergüenza.
El propio autor califica al libro como “ingenuo y con poca vergüenza”, un augurio un tanto atrevido que solo en un personaje como Barbeíto, causa buena impresión y despierta, el interés, dicho con propiedad, porque ya ardo de ganas por tener en mis manos un ejemplar del Cancionero íntimo.
Barbeíto es del Aljarafe y su libro, aunque no creo que se trata de una autobiografía, tiene reminiscencias de su adolescencia y aquellos años en que indudablemente recorría los caminos de ese Aljarafe Sevillano, rico en historia, con una cultura preñada de bodegas apretadas de mosto, mistela, moscatel, ay el Aljarafe es pura poesía, una franja perdida y encontrada entre marismas y viñedos.
No puede ser mas prometedora la lectura de ese Cancionero íntimo que despertará recuerdos y hará nacer, para que negarlo, si es parte de la vida, amores, ilusiones, esperanzas.
Para esta servidora es un reto alcanzar ese libro, atesoro de Aznalcázar un corazón que ya no puede enamorarme más, porque en amores, mi corazón le di en la primera mirada, quizás al leer las canciones hechas poemas de Barbeíto, encuentre en alguna, una coincidencia, el nombre de algún lugar, no lo se, algo que a mi propia vida, haya dicho mucho, en largas conversaciones anecdóticas, sobre otra adolescencia y juventud transcurrida en ese pueblo de pinares.
 No para cualquier adulto, son esos poemas de Barbeíto, sobrepaso los límites de su censura y a mis “veinte primaveras” (mataré a quien se ría), me siento con libertad para entenderlo.  
Lo dicho, prometo leer dos, tres, quien sabe si mas veces Poeta su cancionero y sí quedaré a solas con sus versos, para hurgar en ellos, y permítame que busque entre sus letras, un recuerdo que diga algo a mi corazón, que no por maduro, siente menos amor.

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miércoles, 11 de enero de 2012

Uy que talón...El de Aquiles


Conocemos el significado de la frase “Talón de Aquiles”?
Se lo voy a contar: El poema Aquileida, escrito en el siglo I por el poeta latino Publio Papinio Estacio, es la versión inconclusa del mito sobre el nacimiento de Aquiles, lo que dice este poema, no se encuentra en otras fuentes, es posiblemente el origen de su casi podríamos decir, inmortalidad. Pues bien, según Aquileo, cuando nació Aquiles, Tetis, una de las Nereydas, ninfa del mar, intentó hacerlo inmortal y para lograrlo, lo sumergió en el río Estigia,  la madre agarró a Aquiles por el talón del pie derecho y lo sumergió en la corriente y fue precisamente ese punto del cuerpo, el que al no mojarse, quedó sensible, o vulnerable de ser herido.

Es ese el origen de esta frase que se pronuncia en todo el mundo, sin que muchas veces, se sepa como nace.
Otra versión afirma que Tetis ungía al niño con ambrosía para luego quemar sus partes mortales, cuando Peleo, su padre, se lo arrancó violentamente, quedando en sus manos con un talón vuelto carbón. Peleo entonces sustituyó el talón quemado de Aquiles, por la taba, que era una especie de hueso de Dámiso, hijo de la tierra, (Gea) y Urano, que era célebre por su rapidez de carrera, de ahí, dicen, viene el sobrenombre de Aquiles como “el de los pies ligeros”.
De todos modos, el mito del talón queda sin efecto, cuando Aquiles muere precisamente herido en su talón por la flecha envenenada de Paris, que se clavó en el famoso talón, durante la batalla final de la guerra entre troyanos y griegos.
Ah la mitología, puros mitos, pero que entretenidos, no?
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Ay esa musa!


  

Tengo una musa traviesa,
va y viene cada vez que lo desea,
es coqueta, vanidosa,
frívola y revoltosa,
pero cuando se incomoda,
se vuelve insoportable.
Altanera y caprichosa,
sin embargo, es defensora
de los derechos perdidos, la libertad incautada,
de la verdad y justicia.
Mi musa es una indignada,
ella preserva la ética y critica a quien la pierde.
Esta musa de mis sueños,
me tiene casi perdida, si la llamo, no responde
y llega en el momento menos propicio,
vuela, corre, de mí se mofa,
me tiene loca, cargando papel y lápiz
hasta cuando me estoy duchando.
Ay esa musa es mi talón de Aquiles! 
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martes, 10 de enero de 2012

Atlanta, me encanta!



Archivo:Montage Atlanta.jpg

Hasta hace poco tiempo, cuando se hablaba de Estados Unidos, mayormente se nombraba a Nueva York, es así como alguien de cualquier país latino al viajar a ese país, decía “me voy a Nueva york”, igualmente las familias latinas hablaban de sus parientes residentes en la urbe newyorkina.
Luego nombres de otras ciudades fueron apareciendo en el panorama del léxico hispanoparlante, Miami, Los Ángeles, Boston, son tal vez, los nombres que más se mencionaban.
Los tiempos cambian, hoy en día existe Internet, que nos permite viajar virtualmente y es “casi” como si tocásemos la tierra del país o ciudad investigado, viajar físicamente además se  ha convertido en algo rutinario.
No importa cuan lejos se encuentre el país o ciudad imaginado, podemos no solo investigarlo, sino visitarlo y de esa manera en Estados Unidos por ejemplo, ya no solo se nombra a Nueva York, sino que los estados americanos se han “globalizado”, sus nombres nos son familiares y cientos de latinos no solo los visitan como turistas, sino que en busca del sueño americano, residen en ellos.
Hoy quiero hablar de Atlanta, la hermosa capital del Estado de Georgia, una ciudad moderna que posee una historia apasionante.
Era territorio cherokee y creek, hasta la deportación de estas tribus. La ciudad se fundó en 1836, en 1847 recibió la categoría de ciudad, el territorio donde se levanta fue cedido al estado de Georgia por los indios americanos de la tribu creek en 1821.
El 1 de septiembre de 1864, durante la Guerra Civil, el general confederado John Bell Hood evacuó la ciudad después de cuatro meses de asedio de las tropas federales (un acontecimiento histórico que ha sido inmortalizado en la famosa novela “Lo que el viento se llevó”. El 7 de septiembre de 1864 el alcalde James Calhoun rindió la ciudad a los invasores.
Atlanta es la evidencia de que el Sur, también existe, se palpa, se mira y es precioso como en este caso que hablamos de una ciudad impresionantemente bella, interesante, con una cultura y raíces que influyeron en toda la historia de la gran nación estadounidense.  
 Los barrios de Atlanta, son encantadores, un verdadero paisaje donde la vista se recrea, idóneos para contemplar la vida de esta pujante ciudad con mil posibilidades para divertirse de la manera en que cada uno lo desee, irse de compras, a bailar, jugar, teatros, visitar museos, caminar, en fin, conocer los espacios de esta ciudad de las mil y una noches.
Yo me anotaría para los museos, el teatro y Virginia-Highland, alguna sala de Jazz, Castleberry Hill, Bar Star, no me perdonaría faltar al santuario de Elvis para revivir esos recuerdos que jamás se mueren del todo.
Que se come en Atlanta? Espero que algo más que hamburguesas porque las detesto, me parece que esta regia ciudad, guarda para sus visitantes, una gastronomía propia de su personalidad, es una ciudad con pedigrí y por consiguiente, quien la visite debe hacerlo a plena conciencia de que está pisando una tierra con historia y clase aparte.
Pantanos, calles de piedra, hoteles de lujo, revientan en la costa de Atlanta, ofreciéndonos diversas opciones de disfrute. Maravillas de la naturaleza se unen a tesoros culturales, faros históricos, el Pantano Okefenokee y la sublime Savannah, fundada en 1733 posee el Distrito de Monumentos Históricos Urbanos más grande de la nación.
Georgia es un paraíso para el aventurero al aire libre. Sus fronteras guardan un paisaje diverso y bello, la gente, la cultura, la herencia del sur, tienen conexión con toda la historia estadounidense y mundial a través de los anteriores presidentes Woodrow Wilson, Franklin D. Roosevelt y Jimmy Carter, todos con lazos con Georgia.
 Sus casas y sus historias desde Augusta hasta Warm Springs, Plains y desde fuertes costeros coloniales, a campos de batalla de la Guerra Civil y escenarios de la lucha por los derechos civiles, sus lugares históricos, forman parte de la historia estadounidense.
Ay, que bello es el Estado de Georgia, su capital Atlanta, sus pueblos, sus barrios, su historia.
 


                                           


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Abrázame


 
  
Solo abrázame,
calma este vendaval de dudas que me abate,
mírame a los ojos,
descubre en mi mirada mi aflicción.
Solo abrázame,
infunde a mi cuerpo el calor que hace temblar mi piel.
Aguarda, no te vayas,
no me dejes envuelta en la maraña de sombra,
tengo miedo, siento frío!
Necesito el amparo de tu abrazo,
saber que no transito a solas
este camino que se hace laberinto. 
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domingo, 8 de enero de 2012

El amor es así!


 
El amor es así,
frenético, impulsivo,
insolente y travieso.
El amor no pregunta a quien ama
y porqué,
no sabe de imposibles,
no pregunta, teniendo mil oídos,
solo escucha el latir del corazón,
sin tener voz, estremece su acento.
El amor es así,
temerario, insolente, irreverente,
es sagrado, prosaico, promisorio,
magia pura, arrebato, verdad, mentira.
Amar es caminar por todos los caminos,
Sembrando en cada uno, esperanza o dolor. 
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sábado, 7 de enero de 2012

Despierta!


 
Quien soy, de donde vengo, adonde voy,
la vida me envolvió en su vorágine,
la voz del corazón ahoga la razón
que me grita,
despierta!
Trepo una muralla de silencio agazapado
entre suspiros de hastío.
Transito un camino largo
en el que marco mis huellas
y tal vez mañana,
cuando me haya marchado,
alguien pueda entender
esta confusión de mi alma.
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viernes, 6 de enero de 2012

Sombras



 
Si alguien me inspira, eres tú,
tu mi esfuerzo más profundo,
mi sueño realizado, mi mejor emoción.
Quisiera fundir la nieve que como una barrera,
te cierra hacia mi.
Que hice mal que provocara la extinción
del fuego que a mi corazón te enlazaba.
Si pudiera,
uno por uno rompería los eslabones
entre los que te encierras,
cadena que marca huellas en mi piel.
Si acaso se advierte en mis ojos una sombra,
no la causa el desamor,
sino la sombra que en otra mirada,
me hiere.  
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Zuheros, una ventana al cielo



El pueblo por si mismo es una atracción, enclavado en la sierra, Zuheros une al encanto de los pueblos blancos, su arquitectura medieval de un estilo atrayente. Pequeño y rebosante de interés histórico, caminar por sus calles es una experiencia gratificante, subir la estrecha pendiente que lleva a su viejo castillo sintiendo en la cara el viento serrano, transporta al paraíso.
Romanos, musulmanes fueron sus amos hasta el siglo XIII cuando los cristianos al mando de Fernando III el Santo lo rescató, pasando a ser heredad de la Casa Aguilar.
Amante de sus tradiciones, sus fiestas forman parte del patrimonio cultural de este maravilloso pueblo de la provincia de Córdoba.

Las actividades en el Parque Natural de las Sierras Sub béticas , cueva de los murciélagos, miradores, Museo Arqueológico, Museo de Artes y Costumbres Populares “Juan Fernández Cruz” , Estudio del Pintor Francisco Poyato y sus pintorescos alojamientos convierten a este pueblo en uno de los más atrayentes de Andalucía.

Hacer un recorrido por Zhueros, es como adentrarse a la Edad Media, bien colocados en cualquiera de sus miradores, se divisan unas vistas que parecen salir de una película y nos envuelven en un mundo de magia.

Es casi el cielo, un atardecer mirando el declinar del sol, sintiendo como un roce la caricia del viento para refugiarse en una terraza a tomar un café caliente, o un chocolate, una experiencia que emociona los sentidos y entibia el alma.


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